Appelez cela comme vous le souhaitez, mais ce qui est certain, c'est que Thomas Muster n'est pas un prédestiné. Aucun arbre généalogique qui passe les bons gènes, ceux qui leur permettraient de orner la grâce sur les courts de tennis du monde entier. Non: Il sans les caresses qu'Edberg distribue au ballon, de la vision illuminée de McEnroe, des géométries tenaces de Lendl. Il est né à Stiria, en profondeur de l'Autriche, où l'hiver ne semble jamais se terminer. Il pousse en silence, loin des projecteurs. Ce n'est pas un prodige d'enfant, mais un travailleur de la raquette.
Chaque coup le construit dans le gymnase, avec la logique brutale du travail. Son tennis est un travail fatigant. Pendant que le temps des icônes mondiaux a explosé, le rassemblement reste tout le corps et la volonté. Il s'entraîne comme un boxeur, joue comme un coureur de marathon. Lent à décoller, mais inexorable en croissance. Les kilomètres Macchia sur le rouge se nourrissent de poussière et d'obstination. C'est un mastiff: celui qui joue contre lui doit faire le signe de la croix, car même si vous êtes plus fort, la poignée ne s'attache pas. C'est pourquoi un joli surnom lui donne: Animal de Leibnitz. Sauf que lorsque le saut semble proche, quand il commence à gagner la demi-finale après la demi-finale, un destin tristement célèbre le claque littéralement contre.
Nous sommes en mars 1989 et nous sommes à l'Open de Miami: Muster est situé en demi-finale sur l'îlot de Key Byscaine, devant des grappes de fans festifs. Yannick Noah vient de battre et maintenant il doit défier Ivan Lendl, puis numéro un au monde. Il a 21 ans, il est au meilleur moment de sa jeune carrière. Mais la veille de la demi-finale, alors qu'il est sur le point de gravir la voiture, l'histoire s'est déroulée dans le négatif. Il est touché par une voiture. Il y a une conduite en état d'ivresse. L'impact est dévastateur. Le genou gauche s'effondre. Les médecins parlent immédiatement: la saison terminée, peut-être une carrière terminée.
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À l'hôpital, entouré de gaze et de rapports, rassemblez-vous et silencieux. Ça ne pleure pas, ne crie pas. Il se ferme. Il isole. Il n'accepte pas l'idée de poser des armes. Quelques jours plus tard, alors qu'il est encore à l'hôpital, il construit une plate-forme en bois. Une plate-forme suffisamment large pour nous faire monter une chaise, garder la jambe en plâtre levée et frapper. Pendant des heures. Tous les jours. Il s'entraîne de s'asseoir, dribble de la détention. Une manière jamais vue, inconfortable et aux traits illusoire, mais pour se rassembler suffisamment. Alors que les autres font de la physiothérapie avec prudence, il transforme la récupération en une bataille personnelle. Il ne guérit pas seulement. Il a besoin de ne pas s'arrêter. Il travaille comme ça pendant des mois. Il dribble contre un mur, ou avec un entraîneur avec un rythme. Il frappe sans bouger, mais il fonctionne, pieds nus, se bat en lui-même.
Les médias, les initiés et les collègues Bollano aiment la folie. Pour lui, c'est une pure normalité. Quand il revient sur le terrain, moins d'un an plus tard, il le fait qui a survécu. Mais il ne cherche pas de compassion. Il veut dominer, gagner. Et il réussit. Il commence à moudre des titres, en particulier sur la bataille. CONQUEST 44 finales, triomphes dans la Coupe Davis et en 1995 élève Roland Garros dans le ciel et devient numéro un au monde. Mais ces trophées ne sont que la partie visible.
Le vrai rassemblement du sommet l'a grimpé dans le silence de ces entraînements, sur la plate-forme en bois, avec la jambe immobile et le bras qui n'a jamais cessé de frapper. C'est là que son mythe est né. Là, il contenait à jamais son trophée le plus important.
